Cet enfant surnumèraire

Depuis des mois qui font des années, j'attends, comme un enfant qui boude dans son coin espère d'être consolé. C'est la faute à papa. J'attends un homme qui m'aimera. J'attends d'être justifié, j'attends d'être désiré. Quand il planta son sexe dans celui de ma mère, il voulait soulager une tension, vider ses bourses pleines, il ne pensa pas que de cette activité sexuelle pouvait naître un fils éventuel. Moi je ne l'oublie pas, j'y songe même à chaque fois, lorsqu'un mâle vient rependre son foutre  dans mes flancs infertiles, car je suis cet enfant surnuméraire, le fruit d'un accident séminal.   

Je suis maintenu au sol par une main de fer.

(Cette dernière phrase m'est venu comme ça en sortant de chez le psy.)